Vi kommer inte in på Street. Det är ett jävla skit alltihop, jag tål inte vakter och vakterna tål inte mig. EM drömmen känns som bortblåst, våran enda back up plan är min ytliga bekant Pär, vars bror bor ca 3min från Street på Hornstull.
Jag och mina tre tjejkompisar drar dit för att se årets viktigaste match.
När vi öppnar dörren slår en odör av Axe, svett och testosteron emot mig och jag minns omklädningrummet i9:an.
På dom sporadisk utplacerade sofforna har 15-20 hormonstinna killar taigt plats, längs väggarna sitter flickvänner upp krupna vars uppgift är att serva med mer folköl och uppvärmd pizza. Det vilar en tyckt stämmning över rummet och jag har sällan känt mig så objuden.
Matchen börjar och plötlisgt förvnadlats rummet till sverige bästa tränare, omvart annat delas det ut kritik, tips och efterklokhet...
"DU SKULLE HA PASSAT HENKE DIN JÄVLA BÖG".
Sen kommer pricken på i:et, det blir mål. Plötsligt förvnaldas hela rummet till en straight-testosteron-knull-klump, alla kastar sig omvart annat på varann, tittar varann djupt i ögonen och skriker rätt ut. Jag trodde sånt här bara skedde på film. Dom förvandlas till stenålders apor.
Jag tänker tyst för mig själv att det kankse inte vore sån dum idé att kasta sig in i den där sporadiska klumpen och taffsa hejvilt, för mantrat "man är ju fan inte bög för att man suger av en kompis" är inte långt borta.
En hetronormativ-knull-klump senare är matchen slut och jag är lycklig för Sveriges vinst och förbryllad över svenska mäns primitivitet.
Det känns som att vi alla, jag med dom, kvinnor och barn under 90minuter har haft gruppsex med Zlatan, rummet är varm och kvalmigt och vi är lika svettiga som han.
Det känns som efter ritkgit bra sex, man är utmattad, lycklig och ännu kärare i Zlatan för han är ju trots allt vår nya mesihas.